wolfmon
“Si fueseis del mundo, el mundo amaría lo suyo pero porque no sois del mundo sino que yo os escogí del mundo, por esto el mundo os aborrece”.(San Juan 15:19)
Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris... nescio, sed fieri sentio et excrucior.
martes, 25 de diciembre de 2012
domingo, 23 de diciembre de 2012
viernes, 21 de diciembre de 2012
La celeridad de la distancia que nos separa:
no que uno se vaya y otro se quede,
sino la doble celeridad de dos que se van.
De la casa que destruí, ni siquiera los pedazos eran míos.
Y las palabras que quisimos decirnos a lo largo de nuestra vida
eran como un preciso montón de ventanas junto a un nuevo
edificio,
cuando todavía callábamos.
No sé lo que te ha pasado desde entonces
como tampoco sé cómo me ha pasado
lo que me ha pasado desde entonces:
recordar es una forma de esperanza.
Amputaron
tus muslos de mi cintura
Lo que para mí significa
Que son todos cirujanos. Todos ellos.
Nos desmantelaron
al uno del otro.
En lo que a mí respecta
son todos ingenieros. Todos.
Lástima.
Éramos un buen
y amoroso invento.
Un aeroplano hecho de hombre y mujer.
Con alas y todo.
Nos elevamos vacilantes de la tierra.
Y hasta alcanzamos a volar un poco.
Y después de todo eso, la lluvia
Mira, también nosotros, como ella,
caemos juntos.
¿Cuándo aprenderemos por fin a ser duros?
Los cachorros de león, mi niña nunca tienen hambre
solo los piadosos y los corderos están hambrientos y necesitados
Te dije que sería así, y no lo creíste.
Y.amichai
no que uno se vaya y otro se quede,
sino la doble celeridad de dos que se van.
De la casa que destruí, ni siquiera los pedazos eran míos.
Y las palabras que quisimos decirnos a lo largo de nuestra vida
eran como un preciso montón de ventanas junto a un nuevo
edificio,
cuando todavía callábamos.
No sé lo que te ha pasado desde entonces
como tampoco sé cómo me ha pasado
lo que me ha pasado desde entonces:
recordar es una forma de esperanza.
Amputaron
tus muslos de mi cintura
Lo que para mí significa
Que son todos cirujanos. Todos ellos.
Nos desmantelaron
al uno del otro.
En lo que a mí respecta
son todos ingenieros. Todos.
Lástima.
Éramos un buen
y amoroso invento.
Un aeroplano hecho de hombre y mujer.
Con alas y todo.
Nos elevamos vacilantes de la tierra.
Y hasta alcanzamos a volar un poco.
Y después de todo eso, la lluvia
Mira, también nosotros, como ella,
caemos juntos.
¿Cuándo aprenderemos por fin a ser duros?
Los cachorros de león, mi niña nunca tienen hambre
solo los piadosos y los corderos están hambrientos y necesitados
Te dije que sería así, y no lo creíste.
Y.amichai
Recuerda que solo hay un momento importante y es Ahora. El momento
actual es el unico sobre el que tenemos dominio. La persona mas
importante es siempre con la persona con la que estas, la que esta
delante de ti, porque quien sabe si tendras trato con otra persona en el
futuro. El proposito mas importante es hacer que esa persona, la que
esta junto a ti, sea feliz, porque es el unico proposito de la vida…
León Tolstoi.
León Tolstoi.
jueves, 20 de diciembre de 2012
miércoles, 19 de diciembre de 2012
martes, 18 de diciembre de 2012
lunes, 17 de diciembre de 2012
viernes, 14 de diciembre de 2012
Los lobos esteparios llevamos muchas estepas atrás
no vamos a pararnos en lo que sabemos no hay que comer
no vamos a pararnos en lo que sabemos ni hay que volverse
no vamos a pararnos, si acaso ralentizamos el camino
por la luna, hacia ella
por nuestro pasos, que dejan huella
porque es eterno y es frio aunque somos el centro de este camino
porque hay una meta aunque no sepamos si la alcanzaremos.
no vamos a pararnos en lo que sabemos no hay que comer
no vamos a pararnos en lo que sabemos ni hay que volverse
no vamos a pararnos, si acaso ralentizamos el camino
por la luna, hacia ella
por nuestro pasos, que dejan huella
porque es eterno y es frio aunque somos el centro de este camino
porque hay una meta aunque no sepamos si la alcanzaremos.
jueves, 13 de diciembre de 2012
miércoles, 12 de diciembre de 2012
¿Qué
buscas?¿Qué encuentras? Te faltan años, le faltan años, amaneceres,
atardeceres, anocheceres, lágrimas, sonrisas, pensamientos, deducciones,
bajadas, subidas, silencios, sensaciones, conciencias...
¿Qué encuentras?
¿Qué buscas?
En
cambio en el lado opuesto, lo ya vivido, lo que me he vivido
¿Cuánto tiempo duran las cenizas?
Alguien ya dijo que debes estar preparado para arder en tu propio fuego ¿Cómo podrías
renacer sin haberte convertido en cenizas?
Pero...este abono resultado de la destrucción ¿Florecimiento?
¿Cuánta tierra o tiempo necesita si no llueve?
martes, 11 de diciembre de 2012
Democracy cannot survive overpopulation. Human dignity cannot survive it. Convenience and decency cannot survive it. As you put more and more people onto the world, the value of life not only declines, it disappears. It doesn't matter if someone dies.
Between midnight and dawn, when sleep will not come and all the old wounds begin to ache, I often have a nightmare vision of a future world in which there are billions of people, all numbered and registered, with not a gleam of genius anywhere, not an original mind, a rich personality, on the whole packed globe.
Asimov.
"La necesidad de soledad prueba siempre en nosotros la espiritualidad y
sirve para medirla.
Nuestra época, con su sempiterna sociabilidad, tiembla tanto delante de la soledad, que no sabe (¡qué epigrama!) servirse de ella más que contra los criminales."
"Pero cuando más conciencia hay en ese yo pasivo que sufre y desesperadamente quiere ser él mismo, más también la desesperación se condensa y se hace demoníaca, cuyo origen en éste a menudo: un desesperado, que quiere ser él mismo, soporta de mal grado cualquier estado penoso penoso o inseparable de su yo concreto. Con toda su pasión se arroja entonces sobre ese mismo tormento, que termina por convertirse en una rabia demoníaca. Y si ahora fuera posible que Dios y todos los ángeles del cielo le ofrecieran liberarlo, rechazaría la oferta: ¡demasiado tarde! Antaño habría dado alegremente todo para ser liberado, pero se le ha hecho esperar y ahora es demasiado tarde y prefiere rabiar contra todo, ser la injusta víctima de los hombres y de la vida, seguir siendo aquel que vela precisamente para guardar con celo su tormento, para que no se lo quiten. Pues sino, ¿cómo probar su derecho y convencerse de él uno mismo? Esta idea fija le crece de tal modo en la cabeza, que al fin una razón muy distinta le hace temer la eternidad, temer de que ella no le quite aquello que él considera demoníacamente su superioridad infinita sobre el resto de los hombres y su justificación para ser quien es. Quiere ser él mismo; primero ha formado una abstracción infinita de su yo, pero helo aquí convertido al fin en algo tan concreto que le sería imposible ser eterno en ese sentido abstracto, mientras que su desesperación se obstina en ser él mismo. ¡Oh demencia demoniaca! Su rabia, ante todo, es pensar que la eternidad podría privarlo de su miseria.
"Desesperar de algo no es, pues, todavía, la verdadera desesperación es su comienzo, se incuba, como dicen los médicos de una enfermedad. Luego se declara la desesperación, se desespera de uno mismo. Observad a una muchacha desesperada de amor, es decir de la perdida de su amigo, muerto o esfumado, esta perdida no es desesperación declarada, sino que ella desespera de sí misma.Ese yo del cual se habría librado, que ella habría perdido del modo más delicioso si se hubiese convertido en -bien- del otro, ahora hace su pesadrumbre puesto que debe hacer su -yo- sin el otro.Ese yo que habría sido su tesoro ahora le resulta un vacío abominable cuando el -otro- esta muerto o como una repugnancia puesto que le recuerda el abandono.
"Y si tu vida no ha sido más que desesperación,¡qué importa entonces lo demás! Victorias o derrotas, para ti todo está perdido; la eternidad no te ha reconocido como suyo, no te ha conocido o, pero aún, identificándote, ¡te clava a tu yo, a tu yo de desesperación!"
Soren Kierkegaard.
Nuestra época, con su sempiterna sociabilidad, tiembla tanto delante de la soledad, que no sabe (¡qué epigrama!) servirse de ella más que contra los criminales."
"Pero cuando más conciencia hay en ese yo pasivo que sufre y desesperadamente quiere ser él mismo, más también la desesperación se condensa y se hace demoníaca, cuyo origen en éste a menudo: un desesperado, que quiere ser él mismo, soporta de mal grado cualquier estado penoso penoso o inseparable de su yo concreto. Con toda su pasión se arroja entonces sobre ese mismo tormento, que termina por convertirse en una rabia demoníaca. Y si ahora fuera posible que Dios y todos los ángeles del cielo le ofrecieran liberarlo, rechazaría la oferta: ¡demasiado tarde! Antaño habría dado alegremente todo para ser liberado, pero se le ha hecho esperar y ahora es demasiado tarde y prefiere rabiar contra todo, ser la injusta víctima de los hombres y de la vida, seguir siendo aquel que vela precisamente para guardar con celo su tormento, para que no se lo quiten. Pues sino, ¿cómo probar su derecho y convencerse de él uno mismo? Esta idea fija le crece de tal modo en la cabeza, que al fin una razón muy distinta le hace temer la eternidad, temer de que ella no le quite aquello que él considera demoníacamente su superioridad infinita sobre el resto de los hombres y su justificación para ser quien es. Quiere ser él mismo; primero ha formado una abstracción infinita de su yo, pero helo aquí convertido al fin en algo tan concreto que le sería imposible ser eterno en ese sentido abstracto, mientras que su desesperación se obstina en ser él mismo. ¡Oh demencia demoniaca! Su rabia, ante todo, es pensar que la eternidad podría privarlo de su miseria.
"Desesperar de algo no es, pues, todavía, la verdadera desesperación es su comienzo, se incuba, como dicen los médicos de una enfermedad. Luego se declara la desesperación, se desespera de uno mismo. Observad a una muchacha desesperada de amor, es decir de la perdida de su amigo, muerto o esfumado, esta perdida no es desesperación declarada, sino que ella desespera de sí misma.Ese yo del cual se habría librado, que ella habría perdido del modo más delicioso si se hubiese convertido en -bien- del otro, ahora hace su pesadrumbre puesto que debe hacer su -yo- sin el otro.Ese yo que habría sido su tesoro ahora le resulta un vacío abominable cuando el -otro- esta muerto o como una repugnancia puesto que le recuerda el abandono.
"Y si tu vida no ha sido más que desesperación,¡qué importa entonces lo demás! Victorias o derrotas, para ti todo está perdido; la eternidad no te ha reconocido como suyo, no te ha conocido o, pero aún, identificándote, ¡te clava a tu yo, a tu yo de desesperación!"
Soren Kierkegaard.
domingo, 9 de diciembre de 2012
viernes, 7 de diciembre de 2012
El que ha
visto,
el que ha perdido,
el que ha soñado,
el que sabe tantos finales que ni recuerda como empezaron,
el que se derrite
en los anocheceres,
el que ama los sentidos
¿Cuándo te
darás cuenta de lo tenue de las cosas? ¿Viste como viaja el tiempo desapareciendo paisajes?
Nos queda
el viento en la cara y cerrar los ojos.
miércoles, 5 de diciembre de 2012
A thousand years since the last time, i savour your white skin, suffocated with your long hair, lineage of my blood. My north you calling me! my blood boil in me! Pride for my origin, mountains, cloudly sky. The humid eternal sense... i still smell the fire in the village cottages, head then my legend now: THE STARS ARE ALL THE SAME IN THE SKY, the instinct of war was so strong i drove us apart, you my fancy will you ever bit my lips again? Will you forgive me? Steel and the sea were my sisters, now my punishment...keep crying for your image.
Never forget our death, i am a hero and you a re a martyr, your blood flowed from your body to seek and wet my soul, our inviolable lands absorbed our spirits!
ALL THE STARS ARE STILL THE SAME, we will melt in the new autumn rains...Forever.
Fermento-never forget the rains, 1997 ®
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