Ya no hay nada real, no, ya no nos queda nada real, solo finales, el final de las cosas es lo real, la ausencia, el sin sentido, la resta.

Somos completos tiranos de nuestros sueños.

Siempre soñando y el sueño me come la vida, paralizado e inerte en la realidad, corriendo en planos impalpables o imposibles, siempre elevado en el deseo. No voy a aterrizar ni quiero aterrizar,  posiblemente me hunda en el fango de los días con la sensación que aún estoy arriba porque la vida es más allá que una realidad, es un deseo o no es vida. No voy a ser lo que la realidad quiera, no voy a ser lo que la derrota pida, no voy a ser los que aceptan creer que vivir es lo que tienen y lo que reciben. Los procedimientos no le sirven a las venas.

Con el paso del tiempo descubrimos lo más detestable de nuestro ser por eso se empieza a estar dispuesto a sacrificarse, no por redención sino por entrega.

¿Dónde está la oscuridad tan densa que no arda, símbolos que sobrepasen el amor y el odio, destellos que me cieguen y con su propio pulso me mantengan en una eterna órbita? 

Todo mi fuego arderá toda Sodoma y con ello toda esperanza de ver vida en el desierto.

 No mas hierbajos donde quiero bosques, no más acequias donde quiero mares, mientras tanto solo fuego... el que doy, el que estoy hecho, cenizas de negro mármol que avanzan hacia dentro.

¿Cuántas capas me quedan y cuánto más tengo que reducir cenizas a lo que no llega a ser?